DIEZ NEGRITOS

Diez negritos se fueron a cenar.

Uno de ellos se ahogó y quedaron

Nueve.

Nueve negritos trasnocharon mucho.

Uno de ellos no se pudo despertar y quedaron

Ocho.

Ocho negritos viajaron por el Devon.

Uno de ellos se escapó y quedaron

Siete.

Siete negritos cortaron leña con un hacha.

Uno se cortó en dos y quedron

Seis.

Seis negritos jugaron con una avispa.

A uno de ellos le picó y quedaron

Cinco.

Cinco negritos estudiaron derecho.

Uno de ellos se doctoró y quedaron

Cuatro.

Cuatro negritos fueron al mar.

Un arenque se tragó a uno de ellos

y no quedaron más que

Tres.

Tres negritos se pasearon por el Zoológico.

Un oso los atacó y quedaron

Dos.

Dos negritos se sentaron a tomar el sol.

Uno de ellos se quemó y no quedó más que

Uno.

Un negrito se encontraba solo.

Y se ahorcó y no quedó...

¡Ninguno!

Esta es la canción de cuna que se encuentra en el libro "Diez Negritos" de Agatha Christie. Es el nuevo libro de los guardados al fondo del armario por mi madre. Mi madre posee una gran colección de novelas, sobre todo de su escritor favorito Frank Yervy. La loca, poseída por la obsesión de hacer hueco en la casa para tener más espacio donde guardar trastos, tuvo la gran idea de tirar todos sus libros. Pero ahí estaba yo para evitarlo, pero no penséis que ella se encontraba insensible ante su decisión, que poco le faltó para soltar una lágrima. Llevaba toda su vida acumulando esos libros, forman parte de su historia. Desconocía esa gran cantidad de relatos esparcidos por los rincones de mi hogar. Y me propuse leerme uno a uno todos esos libros que a mi madre tanto le apasionaban.

Ya me he leído alguno de Agatha Cristie. El último ha sido "El Asesinato de Rogelio Ackroyd", del cual intuía quien podría ser el asesino. Este libro me ha enganchado, aunque resultaba difícil de seguir por sus numerosos detalles y enrevesada red de las personales historias de los personajes.

De Frank Yerby todavía no me he leído más que "La risa del diablo", aunque lo tengo a medias.

Un libro ni se tira ni se presta. Él nunca lo haría.

En ellos encontramos ralatos, vidas, personajes, historias, lugares, situaciones, épocas... a los que le hemos dedicado nuestro tiempo y a los que un autor les ha dedicado su tiempo. Un libro puede superarnos en vida. Siempre podremos volver a leerlos. Separarte de un libro que has leído es separarte de algo que ha formado y forma parte de ti.

Por cierto quisiera saber las opiniones de los que lean este post. ¿Qué es más importante el autor de la obra o la obra en sí con independencia de quien la escribió? Para mí es más importante conocer las obras y no al escritor. No sólo en el ámbito de la lectura si no en cualquier otra manifestación del arte. Un artista puede crear obras que dejen mucho que desear, pero un día hacer la mejor creación que jamás haya visto la humanidad. Creo que el autor es importante durante ese proceso creativo que dará a luz una buena obra, pero una vez sobrepasado este momento, el autor debería quedar en el anonimato, para que sea la obra la que cobre todo protagonismo e importancia. No importa quién sino qué.